Christophorusgemeinde Göttingen

von Charlotte Scheller
Da war ich also in dem Stall. Es war warm und roch süß nach Milch und Heu. Ich wurde müde. Aber ich konnte mich nicht schlafen legen. Im Stall war eine Katze. Ich mag Katzen! Wenn eine um die Ecke kommt, bunt, schwarz oder getigert, kann kein Hirte mich halten. Ich muss hinterher. Die Katze muss weg. Auf den nächsten Baum. Oder meinetwegen in ein Brunnenloch. 

 

In dem Stall war es anders. Ein neugeborenes Menschenkind lag da im Futtertrog und schaute mich an. Ich wollte mich umdrehen, die Katze anspringen, aber es ging nicht. Die Kinderaugen machten, dass mein Hinterteil am Boden klebte. Mir wurde klar: Der Kleine in dem Futtertrog ist ein großer Hirte. Ein Bestimmer. Ich werde ihm gehorchen. Leg dich hin, sagten seine Augen zu mir. Die Katze streckte sich auf einem Stoffhaufen aus. »Komm her«, miaute sie. »Auf dem Mantel ist noch Platz.« Unglaublich: Ich, wolfsgefährlicher Hütehund, Trost der Lämmer, Schrecken aller Katzen, lege mich neben eine grau gestreifte Mäusejägerin! »Ich heiße Lou«, schnurrt sie. »Struppi«, brumme ich. So wurden wir Freunde. 

 

Einmal, als ich wieder durch die Stalltür schlüpfen wollte, sprang Lou hinter einem Busch hervor. Sie landete in meinem Nacken und hielt sich mit den Krallen in meinem Fell fest. »Achtung«, fauchte sie mir ins Ohr. »Hoher Besuch. Du kannst jetzt nicht in den Stall.« Auf leisen Pfoten schlichen wir an die Tür und spähten hinein. Lous Schwanz zuckte. Das Menschenkind schlief. Die Mutter saß aufrecht auf ihrem Strohlager. Der Vater stand mitten im Stall. »Wir danken euch«, sagte er und kratzte sich am Bart. Sicher hatte er Läuse wie unsere Hirten. »Wir danken euch sehr!« 

 

Mit wem redete der Zweibeiner-Vater? Es roch anders als sonst im Stall. Nach schweren Kleidern, wie Kaufleute sie tragen. Nach Kamelschweiß, Sattelfett und Wüstensand. Drei Männer waren da. »Die kommen von weit her«, flüsterte ich. Groß wie Zedernbäume wären die Turbanträger gewesen, wenn sie nicht auf dem Boden gekniet hätten. Niederknien, das bedeutet bei Menschen: Ich ergebe mich. Die Besucher gehorchten dem Kind. Der vorderste krabbelte wieder auf die Füße. Er gab dem Kindsvater ein kleines Säckchen. Ich konnte riechen, was darin war. Ein gelbes Harz. Es wird auf dem Markt verkauft. Weihrauch. Wenn man es anzündet, qualmt es. Der Rauch vertreibt die schlechte Luft. Er schützt vor Krankheiten, vor bösen Gedanken und tollwütigen Fledermäusen. 

 

Der Vater nahm das Weihrauchsäckchen. Dann trat der nächste vor. Er hatte einen kleinen Tontopf. Ich schnupperte: Myrrhensalbe. Wird von unseren Hirten benutzt. Hilft gegen Flöhe und macht das Fell der Schafe glänzend. Auch der dritte Herr hatte ein Geschenk für das Kind. Es roch nicht. Aber es glitzerte im Schein der kleinen Öllampe. Münzen. Die Hirten bekommen manchmal welche, wenn sie ein Schaffell verkaufen oder einen Berg Wolle. Kleine runde harte Dinger. Die schmecken nach nichts und machen die Zweibeiner richtig froh. »Gold!«, rief der Vater des Kindes. »Wie gütig von euch!« Die drei verbeugten sich vor dem Kind. Ihre Turbane berührten fast die Späne auf dem Boden. Dann gingen sie rückwärts zur Tür. Auf Zweibeinisch heißt das: Du bist unser König. Niemals würden wir dir den Rücken zeigen. Wir sind deine Diener. 

 

Lou und ich hatten uns hinter eine Mauer verzogen, als die Männer aus dem Stall kamen. »Es wird bald dunkel«, sagte der, der das Gold gegeben hatte. Kaspar nannten sie ihn. »Zu dumm«, sagte der mit dem Weihrauch, Melchior, »heute schaffen wir es nicht mehr nach Jerusalem. Wir müssen doch zu König Herodes und ihm sagen, wo er den neugeborenen König finden kann. Er will ihn auch anbeten.« – »Morgen ist auch noch ein Tag«, sagte Balthasar, der Myrrhen-Mensch. »Lasst uns hier übernachten, in Bethlehem.« Als Melchior »Herodes« sagte, hatte ich leise geknurrt. Meine Freundin Lou zischte und ließ ihre Krallen sehen. »Du verrätst uns!« – »Hast du nicht gehört? Die wollen zu Herodes!« – »Na und?« Lou streckte sich und gähnte. »Was dagegen?« – »Herodes ist doch der König in Jerusalem. Meine Hirten sind wütend auf ihn. Er hat seine Soldaten nach Bethlehem geschickt. Er könnte dem Kind in der Krippe was tun, sagen die Hirten. Weil es ein König ist, hat Angst um seinen Thron. Er will selber König bleiben. Für immer und ewig.« – »Mist!«, fauchte die Katze. »Die Drei sind schon losgegangen. Sie werden das Königskind verraten.« – »Hinterher!« Ich sprang auf. Eine Verfolgungsjagd, das würde ein Spaß! 

 

Später hockten wir im Gastzimmer vor dem Kamin. Zwischen den Rucksäcken der drei Herren. Die waren ins Wirtshaus gegangen. Morgen wollten sie zu Herodes. Was tun, um sie aufzuhalten? »Wir klauen ihre Münzen«, schlug ich vor. »Dann haben sie kein Geld mehr und müssen geradewegs nach Hause reiten.« – »Wir zerkratzen ihre Gesichter.« Lou hieb mit der Tatze in die Luft. »Dann können sie nichts sehen und finden nicht nach Jerusalem.« – »Wir zerkauen ihre Sandalen und zerreißen ihre Kleider.« Ich schmatzte. »Dann lässt man sie nicht rein in den goldenen Thronsaal.« Wir schmiedeten Pläne, bis das Feuer abgebrannt war. Dann stupste ich Lou an. »Du sagst ja gar nichts mehr!« Die Katze schnarchte leise, das Näschen auf der Schwanzspitze. Ich rollte mich ebenfalls zusammen. Lous Fell wärmte meinen Rücken. 

 

Ein Knarren weckte mich. Ich sah mich um. Die Männer lagen auf ihren Matten, ohne Turbane, und atmeten ruhig. Ha-püh, atmete Kaspar. Pitsch-hih, pustete Melchior. Pff-tipuh, schnaufte Balthasar. Es knarrte wieder. Die Tür ging einen Spaltbreit auf. Ein Wesen trat ein. Wie ein Mensch, nur ohne Geruch. Durchsichtig und hell. Wie das Licht, das mittags über die Berge kam. Oder das Leuchten, das in der Heiligen Nacht am Himmel war. Mit der Schnauze schubste ich Lou, aber sie war schon wach. Wir hielten den Atem an. Der Engel ging zu dem Bett. Er streckte die Hand aus und berührte die Männer an der Schulter. Sie fuhren hoch. Blinzelten erschrocken durch die Hände vor ihren Augen. »Fürchtet euch nicht«, sagte der Engel. »Ihr habt den neugeborenen König gesehen. Geht nicht wieder in das Schloss von Herodes.« 

 

Ich knurrte. Lou schlug mir mit der Tatze aufs Maul. Der Engel hob eine Augenbraue. »Geht nicht mehr zu Herodes«, sagte er noch mal. »Geht zurück in eure Heimat. Auf dem kürzesten Weg. Zu Hause erzählt allen: Ein neuer König ist geboren. Jesus, der Herr für uns alle!« Dann war er verschwunden. 

 

Die drei Königskind-Besucher plumpsten zurück auf ihre Matten und schliefen weiter. Lou und ich schlichen hinaus. Als die Sonne aufging, sahen wir die Männer wieder. Am Brunnen, mit ihren Kamelen. »Es war ein Traum«, sagte Melchior. »Es war ein Engel«, sagte Balthasar. »Es war ein Engel im Traum«, sagte Kaspar. »Was er gesagt hat, wird getan. Schluss, basta, aus!« Sie gaben ihren Tieren zu trinken. Diesen eingebildeten Grasfressern. Die sprachen natürlich kein Wort mit uns. Kamele reden nur mit ihresgleichen. 

 

»Dem Höchsten sei Dank«, sagte das eine und glotzte in Richtung Osten, einen Mäusesprung über mich und Lou hinweg. »Nun geht es nach Hause!« – »Genau. Ohne Umwege«, murmelte das zweite Höckertier, das Maul voller Olivenblätter. Das dritte klapperte mit den Augenlidern. »Noch einen Tag im Hof des Palastes hätte ich nicht überstanden.« 

 

Wir sahen den Dreien nach, wie sie auf ihren Kamelen davonschaukelten. Dann rannten wir zum Stall. »Wo ist Maria?«, kläffte ich. »Und Josef?«, maunzte Lou. »Wo ist das Kind?« Der Ochse hob seinen Kopf aus dem Futtertrog. »Heute Morgen abgereist«, sagte er. »Richtung Ägypten. Der Esel ist mitgegangen.« Ich war ein kleines bisschen traurig. Eins meiner Schnurrhaare hing herunter. Aber die anderen standen fröhlich ab. Denn ich war auch glücklich. Ich hatte den neugeborenen König gesehen. Jesus, den Herrn. Und ich hatte eine Freundin gewonnen. »Los«, bellte ich, »lass uns Fangen spielen!«

Nichts ist ordentlich in diesen oder jenen Zeiten. Israel leidet als eine von vielen römischen Provinzen unter der Besatzung. Und die Besatzer wollen Steuern, sich bereichern an ihrem „Reich“. Und so muss Joseph mit seiner Anvertrauten in seine Geburtsstadt gehen, um sich und seine Familie in ein Register eintragen zu lassen auf Befehl des Kaisers von Rom, im römischen Verständnis dem „Allerhöchsten“, Gott gleich.

Glaubt man den alten Schriften der Juden, dann soll ein König kommen für Israel.

In diesen Zeiten warten sie sehnsüchtig darauf: Dieser kommende König wird Freiheit bringen, die Römer vertreiben und Israel wieder zu Größe bringen wie in den alten Zeiten. 

Joseph hat andere Sorgen. Seine Anvertraute, Maria, ist hochschwanger und sollte eigentlich gar nicht reisen, aber der Kaiser hat‘s befohlen. Und natürlich ist im kleinen Bethlehem überhaupt kein Platz mehr durch alle die, die hier mal geboren und jetzt nicht allein, sondern mit ihren ganzen Familien an ihren Geburtsort zurückkehren. Es ist kein schönes Familientreffen mit freundlicher Begrüßung, nur einer bietet aus Mitleid Platz in seinem Stall draußen, außerhalb der Stadt an, die Tiere spenden ein bisschen Wärme und auf Stroh ruht man besser als auf hartem Boden.

Und dann ist da noch das, was niemand erfahren darf, sonst ist seine Ehre geschädigt und seine Anvertraute aus der Gesellschaft ausgestoßen und das Kind auch. Das alles gehört zur Geschichte des Sohnes Gottes, unseres Bruders und Retters, und vieles davon ist uns nur zu bekannt: Unterdrückung und Herrschaftsansprüche, Menschen, die aus unterschiedlichsten Gründen migrieren oder sogar fliehen müssen, soziale Ausgrenzung aus mannigfaltigen Vorurteilen oder Vorstellungen von Richtig und Falsch.

Umso mehr lohnt sich der Blick in die Krippe auf das Kind, das uns geboren zur Rettung und zum Heil aus Gottes Gnade und unendlicher Liebe. 

 

(Pastor Jae Joong Ahn, Koreanische Evangelische Gemeinde)
Sprüche 16:9 sagt: „Das Herz eines Menschen plant seinen Weg, aber der Herr leitet seine Schritte“. Diese Worte sind vielleicht die relevantesten für Josephs Leben.

Wir alle wissen, dass das Leben nicht so läuft wie geplant, Josephs Leben war verdreht und verdreht. Sogar das Privateste, wie Heiratspläne Josephs, war ruiniert. Josephs Leben war nicht das, was er dachte. Alle seine Lebenspläne sind ruiniert, aber am Ende beschließt Joseph, Gottes Plan zu folgen. Hätte Josef sich geweigert, hätte Maria Jesus vielleicht als alleinerziehende Mutter aufziehen müssen. 

Als Joseph jedoch von Gottes Plan erfuhr, müsste er immer noch enttäuscht und ängstlich gewesen sein, aber er nahm Jesus mit einem viel stärkeren Glauben an und lebt bereitwillig mit ihm. Auch wenn wir die letzte Stunde dieses Jahres durchleben, liegen immer noch enttäuschende und beängstigende Dinge vor uns, an die wir nicht gedacht haben, aber leben wir im Glauben mit dem Herrn, der zu uns gekommen ist.

 

Warum hat Gott Josef auserwählt, um eine besondere Aufgabe im Zusammenhang mit der Geburt Christi zu erfüllen? 

 

Josef war zwar einer der Nachkommen von König David, aber er hat einen einfachen und bescheidenen Charakter. Er hat auch ein aufrichtiges Herz, und vor allem glaubt er an Gott. 

Aber Gott hatte einen anderen Plan für ihn. Er hat sogar eine außergewöhnliche Aufgabe für ihn. Josef war zunächst nicht bereit, hatte Angst und wollte der Aufgabe ausweichen und versuchte eine Lösung zu finden. Aber wenn Gott jemanden für eine besondere Aufgabe auserwählt hat, dann wird Er auf jeden Fall mit ihm zusammenarbeiten, sodass Zweifel und Angst nicht nötig sind. Nachdem der Engel des Herrn Josef im Traum begegnet war, vergaß er alle seine Pläne, und seine Ängste und Zweifel verschwanden. Josef hatte volles Vertrauen, dass Gott ihn befähigen wird, die Aufgabe zu erfüllen. Also stand Josef auf und bewies Gott beharrlich seinen Gehorsam, indem er tat, was Gott ihm befohlen hatte. Josef ist nicht nur bescheiden und aufrichtig, sondern auch eine Person, die an Gott glaubt und Ihm gehorcht, ohne zu streiten. Gott wusste genau, dass Josef eine verantwortungsbewusste Person ist, und dies wurde von Josef weiterhin gezeigt, als er das Baby und Kind Jesus führte und begleitete (Matthäus 2,13-23). Weil er eine außergewöhnliche Persönlichkeit hat, wurde Josef von Gott auserwählt, um die Prophezeiung der Heiligen Schrift zu erfüllen! Wenn wir an Gott glauben, dann werden wir sicherlich seinem Wort und seinen Geboten gehorchen und auch bereit sein, von Gott gebraucht zu werden, auch wenn die Aufgabe von Gott manchmal in menschlichen Augen fremd sind. Wer also bis ans Ende gehorsam und treu ist, erhält die Krone des ewigen Lebens. Amen.

IV. Den Stolz ablegen wie Josef (Pastor Joel Nagel, ev. luth. Kirche Argentinien) 

An Weihnachten erinnern wir uns immer an die Geburt Christi. Dies ist das zentrale Thema dieser Feier. Außer Jesus gibt es jedoch noch andere Personen in dieser Geschichte: Maria, Josef...

Sei es in der Krippe wie in anderen Darstellungen, Josef ist immer „einer mehr“. Und wenn wir das Evangelium lesen, wird auch dort nicht viel darüber gesprochen. Aber er ist da.

Ohne seine Gegenwart zu ideologisieren oder zu heiligen, ist Josefs Rolle in Gottes Plan von entscheidender Bedeutung. Es muss für Josef sehr schwer gewesen sein zu akzeptieren, dass Maria ein Kind trug, das nicht seins war. Und tatsächlich war das Eingreifen Gottes durch einen Engel notwendig, damit Josef diese seltsame Situation verstand.

Überraschend ist hier daher die engagierte und beschützende Art, mit der Josef agiert. Josef wird ein Gefährte, Ehemann und Vater im Herzen sein. Aber am wichtigsten ist, Josef wird ein Diener Gottes, Christi sein.

Dieses Weihnachten lehrt uns Josef, dass es möglich ist, sich Gott gegenüber und für ihn zu verpflichten. Josef lehrt uns, andere zu lieben und für sie zu sorgen, er lehrt uns, unseren Stolz abzulegen, um uns als Teil von etwas zu sehen, das uns transzendiert. Josef lehrt uns, Familie und Gemeinschaft zu sein, auch mit Fremden. Deshalb können wir an diesem Weihnachten das ablegen, was uns bindet (Stolz, Vorurteile, Groll, Intoleranz), hinausgehen, um andere zu treffen, und das Gefühl haben, dass die Geburt des Gotteskindes uns befreit, unseren Nächsten zu lieben und ihm zu dienen und allen Widrigkeiten zu begegnen, genauso wie Josef es tat. Amen.

Dieses Weihnachten lehrt uns Josef, dass es möglich ist, sich Gott gegenüber und für ihn zu verpflichten. Josef lehrt uns, andere zu lieben und für sie zu sorgen, er lehrt uns, unseren Stolz abzulegen, um uns als Teil von etwas zu sehen, das uns transzendiert. Josef lehrt uns, Familie und Gemeinschaft zu sein, auch mit Fremden. Deshalb können wir an diesem Weihnachten das ablegen, was uns bindet (Stolz, Vorurteile, Groll, Intoleranz), hinausgehen, um andere zu treffen, und das Gefühl haben, dass die Geburt des Gotteskindes uns befreit, unseren Nächsten zu lieben und ihm zu dienen und allen Widrigkeiten zu begegnen, genauso wie Josef es tat. Amen.

zu Lukas 1,26-55 von Johanna Bierwirth
 

Elisabeth und Maria- eine ältere und eine sehr junge Frau begegnen sich. Beide sind schwanger, beide tragen besondere Kinder in sich. Und die beiden Frauen, aus priesterlichem Hause, wissen, dass die Zeit gekommen ist. Gott löst sein Verspechen ein und schickt den Retter, auf den das Volk so lange gewartet hat. Maria reagiert ziemlich menschlich auf diese göttliche Nachricht. Da steht plötzlich ein Engel vor ihr, und wohlgemerkt trifft man selbst in der Bibel nicht alle Tage Engel, und er verkündet, dass sie Mutter eines Königs werden wird. Nicht nur irgendeines Königs, nein, ihr Sohn soll „Sohn Gottes“ genannt werden. Und Marias Reaktion? Ich stelle mir vor, dass Maria erstmal ganz schön erschrocken ist und in dem Moment nicht ganz begreifen kann, was der Engel da sagt. Anstatt in himmlische Lobgesänge zu verfallen oder in Panik zu stürzen, stellt sie erstmal eine kritische Rückfrage. Denn für sie ist unklar, wie diese Schwangerschaft zustande kommen soll. Ohne männliches Zutun. Und nach des Engels Erklärung, da gibt sie ihre Zustimmung: Gut, es soll so geschehen. Maria entscheidet sich für diese Schwangerschaft! Das muss man sich einmal vorstellen, Maria gibt ihre Zustimmung zu Gottes Plan für die Welt! Sie nimmt ihr Schicksal nicht einfach hin, sie bejaht es. Sie kann sich zwar noch nicht ganz vorstellen, wie das gehen soll, aber trotzdem: Maria sagt ja. Ich finde das mutig. Ich stelle mir vor, wie der Engel in der Geschichte schmunzelt. Niemand hat Maria nach ihrer Meinung zu dieser ganzen Sache gefragt, aber das stört sie nicht, sie macht den Mund auf und sagt ja! Vielleicht ist Maria gerade deswegen die Richtige für diese Sache. Weil sie selbstbewusst ist und auf Gott vertraut und glaubt, was der Engel da sagt. 

Sie vertraut auf Elisabeth, eine Freundin und Verwandte. Der Engel hat Maria ja verraten, dass auch Elisabeth ein Kind bekommt. Maria berät sich nicht lange mit Joseph über die ganze Sache, sondern sie besucht Elisabeth. In der Erzählung heißt es, dass sie so schnell sie konnte zu ihr eilte. Elisabeth wundert sich wahrscheinlich erstmal über den spontanen Besuch, denn sie wohnt ein paar Tagesreisen von Maria entfernt. Dann aber muss Maria gar nichts erklären. Elisabeth versteht, was Maria passiert ist, es fällt ihr wie Schuppen von den Augen. Lukas erzählt: Der Heilige Geist erfüllt Elisabeth und sie bekommt so einen kurzen Einblick in Gottes Plan, sodass sie weiß, was sonst noch niemand verstanden hat: Das Kind, der Retter, der Sohn des Höchsten, ist in Marias Bauch. Niemand ahnt bis jetzt, keiner würde es schon an Marias Bauch erkennen. Aber Elisabeth weiß es. 

Elisabeth sagt: Was Gott dir versprochen hat, das geht in Erfüllung! Gottes Wort ist zuverlässig und wahr! Jetzt kann Maria sich nicht mehr zusammenreißen, der ganze Jubel bricht aus ihr heraus. Da fallen sich die beiden Frauen in die Arme, sie jubeln, sie sind begeistert, sie tanzen und schreien vor Glück. Ich stelle mir vor, dass Maria sich auf einen Felsen stellt, sie macht sich groß und ihre Stimme klingt so laut, dass sich die Schafe in Elisabeths Garten erschrecken. Die Frau, die da oben steht, und deren Herz den Herrn lobt, ist nicht die Maria, wie sie oft dargestellt wird. Sonst wird sie oft still, klein und andächtig dargestellt. Diese Maria ist ganz anders. Sie ist laut, groß, politisch. Und Elisabeth, die viel älter ist als Maria, muss schmunzeln über diese junge Frau, die so selbstbewusst da oben steht und davon spricht, wie ihr Gott die Mächtigen stürzt. 

Marias Worte entstammen nicht ihrem Kopf, sie hat nicht jahrelang Schriften gewälzt und nachgedacht und studiert, um auf diese Gedanken über Gott und seinen Plan mit den Menschen zu kommen. Es kommt einfach aus ihr heraus, aus ihrem Innersten. Sie sagt: Alles in mir jubelt vor Freude. Ich lobe meinen Gott aus tiefstem Herzen. Sie hat Gott als ihren Retter erkannt. 

Dieser Gott wird aber auf zweifache Weise von ihr dargestellt. Wie unterschiedlich Gott erfahren werden kann! Voller Barmherzigkeit wendet sich Gott den Schwachen und Hungernden zu. Er lässt sie nicht im Stich, er sieht ihr Leid, er erbarmt sich und rettet sie. Dieser barmherzige Gott begegnet uns in der Bibel immer wieder, beispielsweise als er das Leid Israels in Ägypten sieht und sie daraus befreit. Wer sich ganz und gar zu Gott hinwendet, der kann alles von ihm erwarten. Für Gott ist alles möglich.

Andere erfahren Gottes Härte. Gott ist klar und hart gegenüber denen, die überheblich sind. Wie drastisch Maria hier wird! Gott stürzt und fegt hinweg und schickt fort. In diesem Moment ist Elisabeth fast froh, dass die beiden Frauen alleine sind. Der Kaiser in Rom oder König Herodes fänden diese Worte sicherlich dreist genug, um Maria zu verhaften. Wie aufrührerisch! Jedes Kind weiß, dass die römischen Besatzer schon kleinste Aufstände blutig niederschlagen!

Aber was meint Maria damit? Es geht ihr nicht darum, Könige zu stürzen oder Reiche zu enteignen. Reichtum und Macht sind an sich kein Problem. Das Problem beginnt da, wo aus Macht Machtgier wird, wo aus Reichtum Habgier wächst und wo aus Demut Hochmut wird. Genau gegen diesen Missstand wendet sich Gott mit aller Härte. Er befreit uns von den Machthungrigen und Habgierigen, denn seine Liebe ist ihrer Gier überlegen. Das ist Gottes Plan. Das Kind, das er schickt, der Retter, wird mit seinem Leben zeigen, wie Gott das Unterste nach oben krempelt. Und als Christinnen und Christen stehen wir in der Nachfolge dieses Kindes. Deswegen können auch wir mit unserem Leben zeigen, dass wir Ungerechtigkeit nicht hinnehmen müssen. Wir können etwas ändern, auch im Kleinen und Alltäglichen. 

Elisabeth und ich, wir stehen da und staunen über die Worte Marias, in denen so viel Kraft und Gottvertrauen stecken. Maria, die unbedeutende Magd? So nennt sie sich selbst. Sie sagt damit, sie fühlt sich klein vor Gott, der so Großes tut. Aber in dem Wort „Magd“ steckt noch etwas anderes: Der Knecht, das männliche Pendant zur Magd, steht zu seinem Herrn in einem besonderen Verhältnis. Der Knecht dient, der Herr beschützt. Der Knecht führt die Pläne des Herrn aus, er ist vom Herrn beauftragt. Im Alten Testament, vor allem im Jesaja-Buch, wird der Knecht Gottes zum Mittler zwischen Gott und Volk, ja er steht sogar stellvertretend für das Volk vor Gott ein. „Knecht Gottes“ ist ein Ehrenname. Dann ist aber auch die „Magd Gottes“ ein Ehrenname. Maria dient Gott und führt aus, was er geplant hat und womit er sie beauftragt: Sie bringt das Kind zur Welt, das alles ändern soll. Dieses Kind kommt von Maria, aus Israel. So berühren sich in Maria Himmel und Erde, Menschliches und Göttliches. Sie ist die Mutter des Retters, der barmherzig ist. Sie ist Gottes Magd.

von Charlotte Scheller (Lied und Predigt hören unter diesem Beitrag)
1 O Heiland, reiß die Himmel auf, herab, herab vom Himmel lauf, reiß ab vom Himmel Tor und Tür, reiß ab, wo Schloss und Riegel für.

1 Eine dringende Bitte. Ein Hilferuf. Ein Schrei aus verzagtem Herzen, vielleicht aus Verzweiflung. So wie es ist, kann es nicht bleiben. Jetzt muss Hilfe kommen. Mit Macht. Mit aller Gewalt. Reiß auf. Reiß ab! Die Hilfe muss sofort kommen. Nicht von nebenan, nicht von einem mitfühlenden, wohlmeinenden Menschen. Sie muss von oben kommen. Vom Himmel. Herab, herab vom Himmel lauf! Es ist eilig. Die Lage duldet keinen Aufschub. Oh Heiland!

Diesen Namen kenne ich von meiner Großmutter. Es war der liebste, der schönste, der beste Name, den sie nennen konnte. Wenn sie „Heiland“ sagte, klang das genauso zärtlich und liebevoll, wie wenn sie „mein Schatz“ zu mir sagte oder „Liebling“ zu meinem Großvater. O Heiland! Da ist einer, im Himmel oder irgendwo, der helfen kann, der heil macht, was kaputt ist in mir oder um mich herum. Er kommt von weit her und ist trotzdem ganz nah, genau hier, wo du ihn brauchst. Ich lernte schon als kleines Kind: Es gab Sorgen, die die Großmutter nicht allein tragen konnte. Nicht mal der Großvater, der doch alles konnte. Und es gab jemanden, dem sie die Sorgen erzählten. Den Heiland. Er hörte zu. Sie hatten ihn lieb wie ihr Enkelkind. Wie sie einander liebhatten. Er half ihnen.

 

2 O Gott, ein Tau vom Himmel gieß! Du, Schöpfer, hast die Macht. Sieh doch, deine Erde dürstet. Es mangelt an Wasser, an Nähe, an Geborgenheit. Wir haben Durst, o Gott, nach Begegnungen, Umarmungen, gemeinsamen Mahlzeiten, nach Abendmahl, nach Einander-Ansehen ohne Masken, nach einem friedlichen Weihnachtsfest. Aber nicht nur wir, Gott, Deine ganze Erde dürstet und leidet unter Deinem Schweigen. Armut und Ungleichheit treten krass hervor in der Pandemie. Unwetter und Überflutung auf der einen Seite, Dürre auf der anderen. Menschen sterben auf der Flucht durch die Wüste, auf der Suche nach einem Leben ohne ständige Not. Schick einen Wolkenbruch, Herr im Himmel. Einen Platzregen, der die Erde tränkt, so dass sie sich vollsaugt und die Bäche und Brunnen wieder quellen. Ein Gewitter, das die Luft reinigt und die Verhältnisse klärt. Oder wenigstens etwas Tau, ein bisschen Feuchtigkeit, damit wir unseren Durst stillen können wie das Wintergoldhähnchen, dieser winzige Vogel, dem ein Tautropfen genügt. Träufelt, ihr Himmel, von oben, und ihr Wolken, regnet Gerechtigkeit, ruft der Prophet Jesaja. Die Erde tue sich auf und bringe Heil, und Gerechtigkeit wachse mit auf! Ich, der HERR, erschaffe es (Jesaja 45,8). Was wirklich satt macht, kommt von oben. Ein paar Tropfen von Gottes Güte sind genug. Wenn wir sie aufsaugen, wenn wir unseren Durst löschen an der Quelle des lebendigen Wassers, werden wir mithelfen, dass Gerechtigkeit aufwachsen kann, dass auch andere satt werden.

 

3 O Erd, schlag aus! Nur ein bisschen Tau vom Himmel und es wächst. Schlagartig, von einem Tag auf den andern. Im Bergland in Judäa kann man das sehen. Nach ein paar Tropfen Regen ist das staubige Land mit einem zarten Grün überzogen. Aus dem abgestorbenen Baumstumpf wächst ein neuer Trieb, aus der alten „Wurzel Jesse“, dem Vaterhaus König Davids, kommt ein Reis hervor. Es ist ein Ros‘ entsprungen aus einer Wurzel zart. Gott bleibt nicht im Himmel, er kommt zur Welt. Klein und unscheinbar wächst neues Leben. Sanft, aber unaufhaltsam. Kraftvoll und zäh. O Heiland! Das hilflose Kind rettet. Mitten im dürren Land von Einsamkeit und Verzweiflung brechen sich neue Kräfte Bahn. Sie werden am Ende stärker sein als die Kräfte des Todes. 

 

4 Wo bleibst du, Trost der ganzen Welt? Ungeduld wird laut. Das Warten dauert schon zu lange. Wir brauchen dich jetzt! Friedrich Spee hat das Lied geschrieben. Ein frommer und kluger Mann, ein gut ausgebildeter Theologe. Er schreibt dieses Lied mitten im Dreißigjährigen Krieg. Jemand muss schuld sein, jemand muss bestraft werden für all das Leid. Der Erzbischof von Mainz lässt mehrere hundert Frauen hinrichten, sie wurden als „Hexen“ verfolgt. Friedrich Spee tritt gegen dieses Unrecht ein. Streitet als einer der Ersten gegen Folter und für rechtsstaatliche Grundsätze. Gibt den unschuldig Leidenden eine Stimme. Schreit mit ihnen, schreit für sie zum Himmel: O komm, ach komm vom höchsten Saal! Bleib uns nicht fern. Komm hierher, wo die Not ist. Sei uns nahe in diesem Jammertal, tröste uns. Wie eine Mutter, die ihr Kind in die Arme schließt. O Heiland. In dem verzweifelten Rufen klingt vorsichtig Vertrauen an. Es gibt einen Trost. 

 

5 O klare Sonn, du schöner Stern. Die Herrlichkeit des Herrn geht auf über dir, hat Jesaja verkündet. Christen sehen die Weissagung in der Geburt Jesu erfüllt. Mitten in der Nacht soll das Kind geboren werden. Der Retter, der Herr. Christe, du bist der helle Tag, heißt es in einem Abendlied. Vor dir die Nacht nicht bleiben mag. An ihn können wir uns halten. Er wird den ganzen Weg gehen vom Morgen des Lebens über den Mittag bis zum Abend. Er wird die ganze Finsternis durchmessen, jede denkbare Verlassenheit. Und Gott wird ihn aufwecken zum Leben jenseits des Todes. Er wird die ewige Nacht vertreiben. Er ist unser Licht.

 

6 Ach komm! Wir haben den Tod vor Augen. Wir möchten ihn leugnen, möchten uns unsterblich fühlen, möchten die Impfung gegen den Tod, möchten unser altes Leben zurück oder einen neuen Umgang miteinander ohne Beschränkungen. Wir wissen, das geht nicht, und fühlen uns fremd. Nicht zuhause im eigenen Leben, in dieser Welt. Einer soll kommen, der weiß, wo es zum Leben geht. Der uns führt, der stark genug ist, unsrer Unvernunft entgegenzustehen und unserm Unglauben. Der uns zum Vater im Himmel führt. Zu dem Kind im Stall, dem starken Trieb, der da aufwächst, bloß weil ein bisschen Tau gefallen ist. Ach komm, führ uns mit starker Hand vom Elend zu dem Vaterland. Elend, das ist Ausland. Nichtzuhausesein in Körper und Seele. Elend, das ist Sehnsucht nach Ganzsein und Heilung. Führ uns hier raus, starker Gott. Bring uns ans Licht, in ein Leben, das bleibt. 

 

7 Wie komm ich da hin, zum Vaterland, zum Leben? Die letzte Strophe ist nicht von Friedrich Spee. Ein anderer hat sie geschrieben. Damit es gut ausgeht. Damit das Gespräch mit Gott nicht in Sehnsucht endet. Damit es rund wird. Und weil die Erlösung ja schon längst geschehen ist. An Ostern. In Christus. Mir ist sie zu rund, diese Strophe. Mein Herz ist noch nicht so weit. Ich bin noch im Advent. In Erwartung. In Ungeduld. In Nebel und Dürre. Mehr oder weniger verzagt. Ich kann vorerst nichts weiter als mich ausstrecken. Mir reicht es, mir die Worte des Liedes zu leihen, seine zornige Kraft. Ich klammere mich an den winzigen Hoffnungszweig. Ich darf seufzen und rufen und schreien. Darf den Herrn im Himmel mit den schönsten Namen nennen, die ich kenne. Oder ihm stumm meinen Kummer zumuten. All die Ohs und Achs. Die Hilflosigkeit. Die Vorfreude, kräftig trotz allem oder verhalten. All das ist genau richtig bei ihm, dem Heiland.