Christophorusgemeinde Göttingen

Audio siehe weiter unten
Langsam wird es unheimlich, immer wieder plötzliche Ausbrüche an vielen Orten, in Wohnblocks, in Betrieben, und die Kommentare und Warnungen: Das ist noch lange nicht vorbei, da kommt die zweite Welle, Impfstoff frühestens im Herbst nächsten Jahres.

 

Und wir halten uns immer krampfhafter an die Regeln von Abstand und „social distancing“. Und dafür kommen jetzt die Warnungen über Spätfolgen: 

An unseren Kindern, die ohne Freunde sind, in den Familien, in denen jetzt „die Luft brennt“, für die „Risikogruppen“, 

die Älteren und die körperlich und seelisch Eingeschränkten in den betreuten Wohngruppen, in Pflege- und Altersheimen, die man jetzt am liebsten „sicherheitshalber“ isolieren möchte.

 

Das macht Angst.

 

Jesus sagt: 

aber seid getrost,

ich habe die Welt überwunden.

 

Was kann das für uns bedeuten? Ich für meinen Teil ziehe eine Kraft daraus, die mich zuversichtlich bleiben lässt trotz des Donnergrollens immer neuer negativer Fakten und Ereignisse, neuer schlechter Nachrichten und größer werdender sorgenvoller Gedanken wie: Werde ich irgendwann wieder meine Kinder, meine Enkel in den Arm nehmen können, mit ihnen ohne Distanzen rund um einen Tisch sitzen, reden, lachen und singen können?

 

Die Quelle dieser Kraft ist der Trost, den Jesus mir gibt, weil er als Mensch auf dieser Welt gelebt hat und deshalb alle diese menschlich-allzu menschlichen Dinge selbst erlebt, erlitten hat. Er hat um Jerusalem geweint, seine Jünger geliebt,

seinen Zorn im Tempel haben die Händler und Geldwechsler gespürt, seine Furcht war im Gebet in Gethsemane zu hören.

Das macht IHN für mich zu einem Glaubwürdigen, zu einem, an den ich glauben kann in allem, was er sagt und tut.

   

Ich habe die Welt überwunden, sagt Jesus, und das war kein Sonntagsnachmittags-Spaziergang bei Sonnenschein im Park.

Überwunden durch seinen Tod am Kreuz und seine Auferstehung.

 

Überwinden ist deshalb genau das richtige Wort. Dahinter steht die einzigartige Kraft, die das möglich macht: Gottes Gnade und Liebe. Damit kann auch ich überwinden: 

 

Hindernisse, Mauern, Angst, Unsicherheit, Verlassenheit, Traurigkeit, Not und vieles andere. Das wird Kraft in Anspruch nehmen, auch für mich wird das kein Sonntagsnachmittags-Spaziergang, aber vielleicht mein Weg zu einem Punkt, wo ich wie der Schreiber im Psalm (Ps 18,30) sagen kann:

 

Thomas Plate

Predigt zu Micha 7,18-20  (Audio siehe unten)

Seine Füße sind schwer wie Blei. Sein Herz rast. 

Die Hände feucht. Vor Aufregung und vor Angst. 

Soll er? Soll er nicht? 

Er öffnet die schwere Tür. Seine Augen brauchen einen Moment, bis sie sich an die Dunkelheit gewöhnt haben. Kein Vergleich zum hellen Sommerlicht draußen. Die Kirche ist groß und still. Ab und an ist er schon hier gewesen.  Es beruhigt ihn, dass er sich nicht ganz so fremd hier vorkommt. 

 

Aber… Er zögert. Wartet. Er könnte wieder gehen. Er muss das hier nicht machen... 

Doch - muss er. Die ganzen letzten Wochen hat er drüber nachgedacht. Alleine beten hat diesmal nicht geholfen. Sein schlechtes Gewissen kann er diesmal allein nicht beruhigen. Dieses Mal ist es anders. Dieses Mal braucht er jemanden, an den er das alles loswerden kann. Deswegen ist er hier. In dieser fremden und doch irgendwie vertrauten Kirche. Geht zu einem Pfarrer, den er nicht kennt und der ihn nicht kennt. 

 

„Ich weiß nicht, wie das geht und was ich sagen muss“. Er schaut auf seine Füße. 

Schweigen. Der andere wartet geduldig. 

 

Dann bricht es stockend aus ihm heraus. Das, was er gemacht hat. Wofür er sich so schämt. 

Von dem er tief in seinem Herzen fühlt, dass es falsch ist.

Und auch, wenn es ihm kaum über die Lippen kommt und es ihm richtig peinlich ist, es tut gut, endlich auszusprechen, endlich jemandem, endlich Gott, ganz offiziell zu sagen: 

Er ist fertig mit seinem Bericht.

„Im Namen Gottes spreche ich Dich los“, sagt der andere. „Deine Schuld ist Dir vergeben. Du bist frei.“

Und frei - das ist er jetzt wirklich. Eine zentnerschwere Last, die Qual von vielen Wochen, fällt von ihm ab. Die Kirchentür fällt mit Wucht hinter ihm zu. Er steht draußen. Blinzelt. Die Sonne strahlt in sein Gesicht. 

Und dann hüpft er fast zum Bahnhof.

 

Von Schuld und der Sehnsucht nach Vergebung handelt auch unser Predigttext heute. Er führt uns ins alte Israel. Die Menschen dort wussten: Wir haben uns nicht an Gottes Gebote gehalten. Wir haben nicht auf ihn gehört. Sie fühlen sich allein. Fern von Gott. 

Die Verbindung zu ihm ist schlecht geworden oder sogar abgerissen. 

Und sie spüren auch: So kann es nicht weitergehen.

Dann sagen sie Gott, was sie längst für sich wussten: „Wir haben es falsch gemacht. Wir sind schuldig geworden vor anderen und vor Dir. Es tut uns Leid!“

 

Und Gott? Der hat darauf nur gewartet:

Er ist nicht nachtragend. Will nicht für immer zornig sein. Er hat Erbarmen. Er vergibt die Schuld.

 

Und die Menschen sind frei.

 

Ich lese den Predigttext für den heutigen Sonntag im Buch Micha im 7. Kapitel:

 

Wenn ich weiß, ich habe etwas falsch gemacht und möchte diese Last wieder los werden, dann will ich von Gott hören:

 

Schuldenlasten. An Gott habe ich sie abgegeben. Ich bin frei.

 

Und so kann ich wie die Menschen im Predigttext sagen: Gott, Du wirfst meine Sünden bis ins tiefste Meer. Da wo kein Mensch hinkommt. Dahin, wo kein Licht hinfällt, wo es absolut dunkel ist. Sie sind fort und ich bin frei. 

 

Gott, so wie Du Jakob die Treue gehalten hast, so bist Du mir treu. Du warst mit ihm, hast ihn beschützt, obwohl er seinen Vater und seinen Bruder betrogen hat. Du hast ihn nicht aufgegeben. So bist Du auch mit mir. Gibst mich nicht auf. Machst mich heile und ich bin wieder fröhlich. Dank sei Dir! Amen. 

zu Apostelgeschichte 8,26-39. Audio zum Nachhören siehe unten 

Ganz ehrlich, das habe ich mir leichter vorgestellt! Gott kennenzulernen, meine ich. Ich bin extra nach Jerusalem gefahren. Habe mich aufgemacht auf den langen Weg in die „heilige Stadt“, wie sie von vielen genannt wird. Ich dachte, wenn ich dort ins Haus Gottes gehe und dort ein Gebet spreche, dann ist alles klar. Aber irgendwie ist überhaupt nichts klar. Im Gegenteil: Fremd war das alles. Ich habe nicht verstanden, was die Priester dort machen. Die Gebete kenn ich nicht. Die Lieder und Gesänge ebenso wenig. Das ist nicht meine Sprache. So rede ich nicht. Nein, die vielen Fragen in meinem Kopf haben sich nicht geklärt. Nur die Sehnsucht in meinem Herzen, die ist noch größer geworden. 

 

Jetzt sitze ich hier in meiner Kutsche auf der Rückfahrt. In ein paar Tagen werde ich wieder zuhause sein. Und dann?

Okay, letzter Versuch: Ich entrolle die Schriftrolle mit den heiligen Worten, die von Gott erzählen und – verstehe nichts. Schon wieder! 

Zweifel steigen in mir auf. Einerseits will ich ja dazugehören. Zu Gott. Spüre, dass am Glauben was dran ist. Aber andererseits weiß ich nicht viel von ihm. Und – mal weitergedacht – wie wird es sein, wenn ich nach Hause komme? Wird meine Familie, werden meine Freunde mich verstehen? Oder werden sie mich auslachen und auf Abstand gehen? 

 

Während ich grübelnd meinen Gedanken nachhänge, fällt plötzlich ein Schatten auf die Schriftrolle. Ich schaue auf. Ein Mann trabt im Schnellschritt neben der Kutsche her. Seine Kleider sind ganz staubig. Sein Gesicht nicht gerade sehr sauber. Was will der? Womöglich ein Räuber!? Gerade will ich den Mund aufmachen, um ihn fortzujagen. Doch er ist schneller: „Verstehst Du, was Du da liest?“

Ich schaue ihn verblüfft an. Eben noch habe ich mit einem Überfall gerechnet und jetzt beginnt der Räuber, der wohl doch keiner ist, ein höfliches Gespräch mit mir?

Während ich ihn so anschaue und keinen Ton herausbringe, sehe ich plötzlich seinen liebevollen Blick, den er auf mich gerichtet hält. Ich lasse die Kutsche anhalten.

„Nein“, sage ich zu ihm. „Ich verstehe nicht, was ich da lese. Aber – wenn Du mir helfen kannst, dann steig ein!“

Philippus – so sein Name – klettert zu mir in den Wagen. 

Und dann beginnt er zu erzählen:

Dass Gott seinen Sohn Jesus auf die Erde geschickt hat.

Und dass Jesus stärker ist, als jede Angst und jede Traurigkeit.

„Weißt Du“, sagt Philippus zu mir, „ich gehöre zu ihm. Er hat uns, seinen Freunden, einen Auftrag gegeben. Wir sollen von ihm erzählen, damit alle Menschen von ihm erfahren. Damit jeder sich entscheiden kann, dass er auch zu Jesus gehören möchte. Das Zeichen dafür ist die Taufe. Sie besiegelt: Du gehörst dazu. Zu Gott und zu seinen Menschen.

Und auch, wenn wir Jesus nicht sehen können, hat er versprochen: „Ich bin bei Euch alle Tage bis zum Ende der Welt.“

 

Viele Stunden sind vergangen, als ich vor uns plötzlich Wasser glitzern sehe. Und plötzlich bin ich mir ganz sicher. Wieder lasse ich den Wagen anhalten. Wir steigen aus. Ziehen die Schuhe aus. Tapsen vorsichtig ins Wasser. Dann taucht er mich unter. Und zieht mich wieder hinauf. „Ich taufe Dich auf den Namen des Vaters und des Sohnes und des Heiligen Geistes!“

Was für ein Moment! 

Was macht es schon, wenn ich nicht jedes Wort in der heiligen Schrift verstehe? Jesus, der Sohn Gottes, ist an meiner Seite!

von Charlotte Scheller (Audio siehe unten)
Ein Summen. Dein Hemd brummt, sage ich. Mein Gegenüber tastet in seiner Tasche, das Summen hört auf. Er lehnt sich zurück, horcht einen Moment in sich hinein, dann wendet er sich wieder mir zu. Ein Langzeit-Blutdruck-Messgerät, frage ich, weil ich ihn gut kenne. Oder musst du ein Medikament einnehmen? - So ähnlich. Er grinst. Das Summen erinnert mich an etwas. Daran, dass ich Gott danken will. Alle zehn Minuten. Jeden Tag, solange ich wach bin. 

Ich staune. Stresst dich das nicht, frage ich, dauernd unterbrochen zu werden? Im Gegenteil, sagt er. Es hilft mir, meine Gedanken zu ordnen. Und meine Schritte auszurichten. Ein Moment Pause. Und die Blickrichtung wird anders.

 

In unserem Predigttext am Schluss von Matthäus 11 hören wir, wie Jesus eine Pause macht. Mitten in einer wütenden Rede. Über die Menschen, die die Zeichen der Zeit nicht erkennen, sondern Gottes Boten verfolgen und misshandeln. Über die Städte, die seine Wunder nicht anerkennen und seine Gegenwart nicht feiern. 

 

Jesus klagt. Dann unterbricht er sich und ruft:
»Ich preise dich, Vater, du Herr über den Himmel und die Erde! Denn du hast das alles vor den Weisen und Klugen verborgen. Aber den einfachen Leuten hast du es offenbart. Ja, Vater, so hast du es gewollt! Alles hat mir mein Vater übergeben. Niemand kennt den Sohn, nur der Vater. Und niemand kennt den Vater, nur der Sohn – und die Menschen, denen der Sohn den Vater zeigen will.«

»Kommt zu mir, ihr alle, die ihr euch abmüht und belastet seid! Bei mir werdet ihr Ruhe finden. Nehmt das Joch auf euch, das ich euch gebe. Lernt von mir: Ich meine es gut mit euch und sehe auf niemanden herab. Dann wird eure Seele Ruhe finden. Denn mein Joch ist leicht. Und was ich euch zu tragen gebe, ist keine Last.« (BasisBibel)

Eine Atempause. Wie bei meinem Gesprächspartner. Einen Moment innehalten. Gott loben. Jesus dankt Gott aber nicht für etwas, das ihm selbst geschehen ist. Sondern für die Erfahrungen anderer Leute. Jesus dankt dafür, dass Gott sich den einfachen Leuten zu erkennen gibt. Wörtlich steht „Säuglinge“ da. Wir würden „Babys“ sagen. Jesus nennt sie im Gegenüber zu den „Weisen“ und „Klugen“. Er hat nichts gegen die Klugen. Aber er feiert es richtig, dass Gott sich speziell den „Unmündigen“ zeigt. Denen, die wie Säuglinge alles von Mutter oder Vater erwarten und gar nichts selbst hinkriegen wollen. Gott hat nicht zuerst die eifrig Studierenden im Blick. Nicht diejenigen, die als klug gelten oder sich dafür halten. Jesus hat die Ungebildeten vor Augen. Die Leute auf dem Land. Die nirgends Zugehörigen. Die Deklassierten. Ihnen zeigt sich Gott. Und er zeigt sich freundlich. Wie ein Vater, der sein Kind in die Arme schließt und es tröstet. Wie eine Freundin, die mir am Bahnhof den Rucksack abnimmt, ihn für mich nach Hause trägt, mir Tee kocht und mich reden lässt. „Kommt zu mir, ihr alle, die ihr euch abmüht und belastet seid! Bei mir werdet ihr Ruhe finden.“ 

 

Gut. Ich komme zu ihm. Aber er nimmt mir mein Päckchen nicht ab. Er sagt „Bei mir findet ihr Ruhe“ und dann: „Nehmt das Joch auf euch, das ich euch gebe“. Packt er mir noch etwas drauf? 

 

Ich stelle mir ein Joch vor. Einen Balken, den man sich auf die Schultern legt. Rechts und links ein Korb mit etwas Schwerem drin. Die Last drückt im Nacken. Oder ein Balken mit einem Geschirr, in das zwei Ochsen eingespannt sind. Die ziehen einen Karren hinter sich her. 

 

Kommt her zu mir, die ihr euch abmüht und belastet seid! Jesus denkt weniger an die Lasten, die das Schicksal uns auferlegt. Mit „Joch“ meint er die Auflagen, auf die einer sich einlässt, der zu Gott gehören will. Die Gebote, die Mose vom Berg Sinai mit heruntergebracht hat. In Stein gemeißelt. Grundlegend für seine Leute und doch unmöglich zu erfüllen. Gott über alle Dinge lieben und deinen Nächsten wie dich selbst. 

 

Nehmt mein Joch auf euch, sagt Jesus. Lernt von mir. Ein guter Lehrer nimmt sich selbst zurück. Er ist kein Star. Eher wie der seltsame König, der auf einem Esel in die Stadt Jerusalem einzieht. Er will nicht groß rauskommen. Er will seine Auszubildenden stark machen. Er ist freundlich. Gewaltfrei. Leitet mit den Augen, die sehen, wozu die Lernenden fähig sind, und mit seinem Vertrauen. Er lebt, was er lehrt. Was bringt Jesus uns bei? Er lehrt uns, wie Gott zu uns ist. Wie ein Vater, der uns liebt. Und uns etwas zutraut. 

 

Jesus ruft uns auf den Weg des Lernens. Er ruft die Unmündigen. Mehr als die Gelehrten spricht er die einfachen Leute an. Die Glaubens-Anfängerinnen. Die Unsicheren, die sich nicht selbst für klug halten. Uns alle, sofern wir uns als Lernende begreifen. Er will uns gewinnen. Uns einspannen für seine Sache. Uns mitnehmen auf dem Weg der Menschenfreundlichkeit. Mit uns tragen, was schwer ist. Uns die Last unseres Scheiterns abnehmen, damit wir weitergehen können.

 

Viele wollen uns etwas weismachen in diesen Tagen. Wie wir uns vor dem Virus schützen. Wer an der Krise Schuld trägt und wer notgedrungen dafür bezahlen muss. Vor wem wir uns in acht nehmen sollten. Wer sowieso nicht zu retten ist. Manche der Weisen, auch der heutigen, sind demütig. Sie halten sich nicht selbst für klug. Auf die können wir ruhig hören. In aller Vorläufigkeit. Wir erwarten ja nicht alles Heil von ihnen. 

 

Alles Heil können wir von Gott erwarten. Es kommt uns in Jesus entgegen. Zu allererst für die Armen. Für Leute, die sich abmühen. Für solche, die nirgendwo gern gesehen sind. Wir sind gut beraten, wenn wir auf Jesus hören. Uns mit einspannen lassen für sein Heil. Und wenn wir nicht vergessen, Gott zu danken. Einmal am Tag oder alle zehn Minuten. Eine Atempause. Ruhe und Medizin für Leib und Seele. Das hilft, dass wir unsere Gedanken und unsere Schritte an ihm ausrichten. So werden wir an einem Strang ziehen. In Jesu Namen.

Lied
Offene Hände, / Kreis ohne Ende,
über mir Himmel, / unter mir Erde.
Dass ich trage, / getragen werde -
Nehmen und Geben / ist Leben!
Siegfried Macht